A mão do destino

A mão do destino,

Sempre tão acolhedora.

Embala o jeito menino,

De uma forma vindoura.

Aos poucos pousa suave,

Sem poeira levantar.

Pensa que é uma ave,

E que estava no céu a voar.

Se um dia eu ousasse,

Em dizer-lhe tudo que sinto.

Talvez não acreditasse,

E pensaria que minto.

Se soubesse quem sou eu,

Ou o que tenho de loucura.

Acharia que me deu,

Um punhado de não cura.

A mão que acaricia,

É a mesma que esgana.

Se soubesse acabaria,

Com esta vida profana.

E voltaria ao que era,

Com a suavidade querida.

Regando ao que coubera,

Neste um sonho de vida.