A falta que há.

O vazio, que já
ocupa tudo no ar
desvanece o que iria brotar.
As rosas, em meu jardim,
são de cimento.
Não eram,
ficaram com tanto tormento.
O corpo, coberto de terra,
não consegue se limpar.
O vento frio,
em uma manhã chuvosa
de segunda-feira,
é a única coisa que o toca.
Ouço o silêncio
de tudo a minha volta
por mais que procure barulhos,
ruídos de pessoas,
o silêncio permanece absoluto.
Estava mudo,
estou ficando surdo,
e não quero ficar cego
na falta que há.
Alguns gestos procuro fazer,
mas não há eco,
ou quando o há
eu já me fui,
cansado estou
de tanto esperar,
na borda do desfiladeiro,
o retorno do som.