Medo

Ando meio cansado,

Tentado viver do bem.

A quem me olha de lado,

Dedico o meu desdém.

É uma preocupação besta,

Pensar na própria morte.

Ela virá com certeza,

Bem tarde, com muita sorte.

Enquanto estiver vivendo,

Mesmo aos solavancos.

Deixo de estar morrendo,

Para alguns derramarem prantos.

É tolice pensar na morte,

O melhor é não pensar.

Deixa o corpo mais forte,

Para os problemas enfrentar.

Mesmo que não se queira,

Vem as vezes o pensamento.

Quando no abismo se vive na beira,

Vive-se  dele como refém.

Mas como veio, vai,

De maneira passageira.

O coração até retrai,

Dá até tremedeira.

Mas a vida é muito bela,

Para se preocupar,

Dedico meu poema a ela,

Que ainda vou beijar.