Vai poeta sonhador,
Como se passarinho fosse.
Imaginando um mundo sem dor,
E só com pessoas doces.
Na verdade o poeta se engana,
Por não saber como lidar.
Com o que nos ares apanha,
E tenta no papel botar.
Sentimentos, emoções,
Sensações que não tem fim.
São brotadas aos borbotões,
E as despejam em mim.
Por não entender do que se trata,
Ou não saber com as guardar.
O poeta o coração maltrata,
E vai para um canto chorar.
Só ele sabe, na verdade,
Como lidar com esta dor.
É amor com toda vontade,
Que arrebata o sonhador.
Poeta . . poeta . . .
Tente ser mais realista,
Afinal o que te resta.
Além da visão utopista.
Se você viesse tomar um café comigo...
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