O amor não é,
Pintura de aquarela.
Na primeira chuva que der,
Escorre pela tela.
O amor é pintado a óleo,
Que para sempre dura.
Mesmo que chova nos olhos,
Não mancha a pintura.
As vezes precisa ser restaurado,
Para suas cores avivar.
Sempre deve ser resguardado,
Para o teor não mudar.
Como pintura me vejo,
Ora óleo, ora aquarela.
Sou só o que desejo,
Desenho sobre tela.
e assim vai ficar...
ResponderExcluiremoldurando a minha sala
Com a poesia há ditar
regras presas como tala.