As palavras


Ninguém escreve porque quer
As palavras sofrem  metamorfoses
São colhidas com uma colher
E sorvidas em pequenas doses

Colocá-las para fora
É uma questão de tempo
Não tem dia, nem tem hora
Somente um sublime momento

E as palavras vão nascendo
Paridas sempre com dor
Abortadas no pensamento
Muitas delas falando de amor

Torna-se poeta quem as criou
Dando sentido na leitura
Depois que sai, acabou
Elas deixam de ser sua

Escrever é um prazer
E ler, é muito mais
Guarde tudo com você
E não as esqueça jamais.